viernes, 25 de marzo de 2016
71
No hay nada más horrible que maquillar ojeras.
Untuoso es aquel que se pasa el día tragándose los vómitos y eruptando flores para no joder el día al prójimo.
Si afuera está nublado.
Qué más da que sea un jodido Viernes Santo
Ni sudario
Ni procesión
Ni reliquias de ojos temblorosos
Podrán limpiar toda la mugre de las cenizas
sábado, 19 de marzo de 2016
viernes, 11 de marzo de 2016
68
Y compraron perdices.
Una hipoteca del pisito, dos hijos; el chico de ojos
azules y la niña con sonrisa de princesa. Adoptaron un perro, un canario que
cantaba heavy metal y un gato ronroneando a los pies de los ratones.
Una casa en la montaña y otra de veraneo en la playa.
La televisión más grande de plasma y el ordenador portátil,
el smartmovil, la playstation, la monovolumen, las actividades extraescolares…
y la tarjeta de crédito, los productos ecológicos, los
cumpleaños, el cine con palomitas, las comidas los domingos en cualquier
restaurante a ser posible con estrella Michelin….
Levantarse, trabajar más horas de las que descansan para
poder pagar toda la infelicidad a la que se someten.
Espera. Rebobinemos.
Comencemos de nuevo el cuento.
Se desprendieron de todo lo material y se comieron las
perdices.
lunes, 7 de marzo de 2016
67
HENRY MILLER
Fragmento de Trópico de Cáncer
Fragmento de Trópico de Cáncer
Para ti, Tania, canto. Quisiera cantar mejor, más
melodiosamente, pero entonces quizá no hubieses accedido nunca a escucharme.
Has oído cantar a los otros y te han dejado fría. Su canción era demasiado
bella o no lo bastante bella. Es el
veintitantos de octubre. Ya no llevo la cuenta de los días. ¿Dirías: mi sueño
del 14 de noviembre pasado? Hay intervalos, pero intercalados entre sueños, y
no queda conciencia de ellos. El mundo que me rodea está desintegrándose, y
deja aquí y allá lunares de tiempo. El mundo es un cáncer que se devora a sí
mismo… Pienso en que, cuando el gran silencio descienda sobre todo y por
doquier, la música triunfará por fin. Cuando todo vuelva a retirarse a la
matriz del tiempo, remará el caos de nuevo, y el caos es la partitura en la que
está escrita la realidad. Tú, Tania, eres mi caos. Por eso canto. Ni siquiera
soy yo, es el mundo agonizante que se quita la piel del tiempo. Todavía estoy
vivo, dando patadas dentro de tu matriz, que es una realidad sobre la que
escribir
66
VICENTE HUIDOBRO
ARTE POÉTICA
Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
miércoles, 2 de marzo de 2016
65
Detenido el crepúsculo
en el pecho de las fronteras ,
entre el diafragma y la boca
se contiene el aliento
de la frialdad de esta Europa
que se aferra a la estupidez
de la pertenencia.
Se adhieren a la alambrada;
rostros demacrados,
un llanto de escrúpulos,
y la fragilidad insensible
del animal abandonado.
Y piden compasión los muy necios
a una ramera
hipócrita
que se vendió al
elitismo
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