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No hay nada más horrible que maquillar ojeras. Untuoso es aquel que se pasa el día tragándose los vómitos y eruptando flores para no joder el día al prójimo. Si afuera está nublado. Qué más da que sea un jodido Viernes Santo Ni sudario Ni procesión Ni reliquias de ojos temblorosos Podrán limpiar toda la mugre de las cenizas

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Como una plaga el odio se propaga
hasta que vence el sueño

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Jose Maria Pinilla
Renacer

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Y compraron perdices.

Una hipoteca del pisito, dos hijos; el chico de ojos azules y la niña con sonrisa de princesa. Adoptaron un perro, un canario que cantaba heavy metal y un gato ronroneando a los pies de los ratones.

Una casa en la montaña y otra de veraneo en la playa.

La televisión más grande de plasma y el ordenador portátil, el smartmovil, la playstation, la monovolumen, las actividades extraescolares…

y la tarjeta de crédito, los productos ecológicos, los cumpleaños, el cine con palomitas, las comidas los domingos en cualquier restaurante a ser posible con estrella Michelin….

Levantarse, trabajar más horas de las que descansan para poder pagar toda la infelicidad a la que se someten.

Espera. Rebobinemos.

Comencemos de nuevo el cuento.

Se desprendieron de todo lo material y se comieron las perdices.

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HENRY MILLER

Fragmento de Trópico de Cáncer

Para ti, Tania, canto. Quisiera cantar mejor, más melodiosamente, pero entonces quizá no hubieses accedido nunca a escucharme. Has oído cantar a los otros y te han dejado fría. Su canción era demasiado bella o no lo bastante bella.    Es el veintitantos de octubre. Ya no llevo la cuenta de los días. ¿Dirías: mi sueño del 14 de noviembre pasado? Hay intervalos, pero intercalados entre sueños, y no queda conciencia de ellos. El mundo que me rodea está desintegrándose, y deja aquí y allá lunares de tiempo. El mundo es un cáncer que se devora a sí mismo… Pienso en que, cuando el gran silencio descienda sobre todo y por doquier, la música triunfará por fin. Cuando todo vuelva a retirarse a la matriz del tiempo, remará el caos de nuevo, y el caos es la partitura en la que está escrita la realidad. Tú, Tania, eres mi caos. Por eso canto. Ni siquiera soy yo, es el mundo agonizante que se quita la piel del tiempo. Todavía estoy vivo, dando patadas dentro de tu matriz, que es una realidad sobre la que escribir

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VICENTE HUIDOBRO

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave

que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

cuanto miren los ojos creado sea,

y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

como recuerdo, en los museos;

mas no por eso tenemos menos fuerza:

el vigor verdadero

reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa ¡oh poetas!

hacedla florecer en el poema.

Sólo para nosotros

viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

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Detenido el crepúsculo

en el pecho de las fronteras ,

entre el diafragma y la boca

se contiene el aliento

de la frialdad de esta Europa

que se aferra a la estupidez

de la pertenencia.

Se adhieren a la alambrada;

rostros demacrados,

un llanto de escrúpulos,

y la fragilidad insensible

del animal abandonado.

Y piden compasión los muy necios

a  una ramera hipócrita

que se vendió  al elitismo