martes, 1 de abril de 2014

17



Mujer en cruz,
en una mano los latidos
en la otra los pensamientos.
Mi lengua, un nudo.
 
Exorcizo el último ángel.
Flagelada mi buena voluntad,
a Lucifer espero con su abrazo.
 
En la codicia de morderle al mundo,
me indigesto de avaro consumismo,
dispepsia crónica en mi psique.

Sangrante espíritu,
escalo por fragosos círculos
con las piernas de par en par.
Mujer en cruz.
 

16

 
El poeta es esclavo de sus miserias
las miserias son esclavas de los poetas