La caja
Chantal Maillard
lunes, 1 de diciembre de 2014
viernes, 28 de noviembre de 2014
36
DE MADRID AL CIELO
Partir
a la hora del sol
y caer en el reflejo
de la majestuosa
calle de las letras
y ser palabra
encadenada
al amor
y respirar su caricia
Del negro acierto
enmarcando
la hoja que nace
Bajo
inmensa nube señorial
transeúntes
decolorados
recojen en sus caras
la historia
Y
los desconchados
se alzan como ángeles
en el barrio de las letras
domingo, 16 de noviembre de 2014
35
Foto: Bresson
En este callejón sin salida (julio de 1979)
Ahmad Shamlou.
Ellos olfatean tu boca
para saber si a alguien has dicho:...
¡te amo!
¡Ellos olfatean tu corazón!
Son tiempos extraños, amada mía.
Ellos castigan al amor
en los caminos
del flagelo.
Debemos ocultar nuestro amor en oscuros armarios.
En este helado y torcido callejón sin salida
ellos mantienen vivo al fuego
quemando nuestras canciones y poemas;
¡No pongas en peligro tu vida por tus pensamientos!
Son tiempos extraños, amada mía.
Aquel que llama a tu puerta en la mitad de la noche,
su misión es quebrar tu lámpara,
¡Debemos ocultar nuestra luz en oscuros armarios!
He aquí a los carniceros que hacen guardia en los caminos
con sus ensangrentados cuchillos y sus tablas de cortar.
¡Son tiempos extraños, amada mía!
¡Ellos rebanan la sonrisa de los labios
y las canciones de la garganta!
¡Debemos ocultar nuestros sentimientos en oscuros armarios!
¡Ellos asan canarios
con el fuego de jazmines y lilas!
¡Son tiempos extraños, amada mía!
Ebrio por la victoria,
Satán disfruta un banquete en nuestra mesa de luto.
¡Debemos ocultar a nuestro Dios en un oscuro armario!
Ahmad Shamlou.
Ellos olfatean tu boca
para saber si a alguien has dicho:...
¡te amo!
¡Ellos olfatean tu corazón!
Son tiempos extraños, amada mía.
Ellos castigan al amor
en los caminos
del flagelo.
Debemos ocultar nuestro amor en oscuros armarios.
En este helado y torcido callejón sin salida
ellos mantienen vivo al fuego
quemando nuestras canciones y poemas;
¡No pongas en peligro tu vida por tus pensamientos!
Son tiempos extraños, amada mía.
Aquel que llama a tu puerta en la mitad de la noche,
su misión es quebrar tu lámpara,
¡Debemos ocultar nuestra luz en oscuros armarios!
He aquí a los carniceros que hacen guardia en los caminos
con sus ensangrentados cuchillos y sus tablas de cortar.
¡Son tiempos extraños, amada mía!
¡Ellos rebanan la sonrisa de los labios
y las canciones de la garganta!
¡Debemos ocultar nuestros sentimientos en oscuros armarios!
¡Ellos asan canarios
con el fuego de jazmines y lilas!
¡Son tiempos extraños, amada mía!
Ebrio por la victoria,
Satán disfruta un banquete en nuestra mesa de luto.
¡Debemos ocultar a nuestro Dios en un oscuro armario!
sábado, 15 de noviembre de 2014
34
-Algunos poemas habrían quedado mucho mejor en prosa- afirmó
Omid, (…) Si algo puede exponerse de forma clara en un artículo, es un insulto
que se traduzcan esas mismas ideas o pensamientos al lenguaje poético. Es una
perversión de su esencia, porque la poesía sirve para expresar lo inexpresable.
Sirve para hablar de lo oculto, los secretos, lo sagrado.
(…)
-La poesía es un fin en sí misma, el único fin posible- (…)
no hagas ni caso a la gente que te pregunte qué mensaje quisiste transmitir con
tu poesía. No son más que paparruchas. La poesía sólo es poesía cuando revela
lo más profundo de tu alma. No el alma del lector, sino tu alma, el alma del
poeta. El lector es secundario.
Extraído de “A la
sombra del árbol violeta”
miércoles, 29 de octubre de 2014
33
Torre de la catedral de Barcelona
Si me acostumbro a que llames a mi puerta
cada vez que te sientes mal, acabaré pasándolo mal.
Déjame que siga enamorada a mi manera.
De la película "La Torre se Suso".
No puedo con tanta
belleza, me insulta y me arrebata. Nuestro mundo nunca hubiese sido el mismo
sin el arte y la belleza no sería comparable. Qué sería de nosotros sin los artistas.
Hay películas que se nos clavan como estacas o alguna frase de un libro que
parece escrita pensando en uno.
jueves, 2 de octubre de 2014
32
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.
Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.
Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.
Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.
Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.
Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.
Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.
Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.
Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.
Manolo Chinato
sábado, 27 de septiembre de 2014
31
Foto: Daisuke Yokota
SYLVIA PLATH
(Soy vertical … pero preferiría ser horizontal)
Estoy tranquila. Estoy tranquila. Es la calma que precede a
algo terrible: el amarillo minuto
antes de que el viento se levante, cuando las hojas vuelven hacia arriba las pálidas palmas de
sus manos. Hay tanta quietud
aquí. Las sábanas, los rostros, son
blancos, y están detenidos, igual que relojes. Las voces se mantienen a distancia y se
comprimen. Sus visibles jeroglíficos
se aplastan como biombos de pergamino que protegen del viento. ¡Pintan tales secretos en árabe, en
chino! Soy muda y oscura. Soy una
semilla a punto de estallar. La
oscuridad es mi parte muerta, y está resentida: no quiere ser más, ni diferente. La oscuridad me cubre de azul, ahora, como
a una Madonna. ¡Oh color de la
distancia y del olvido! ¿Cuándo
llegará el segundo en que el Tiempo rompa
y la eternidad lo sumerja, y me hunda por completo? Hablo conmigo, sólo conmigo, aislada, lavada y roja de desinfectantes, sacrificial. La espera pesa sobre mis párpados. Yace
como el sueño, como un gran mar.
Lejos, lejos, siento la ola empujar su
carga de agonía hacia mí, ineludible, la marea. Y yo, una caracola, haciendo eco en la
playa blanca me enfrento a las voces
que inundan, al terrible elemento
TERCERA VOZ:
Ahora soy una montaña en medio de mujeres como montañas. Los médicos se mueven entre nosotras como si nuestro tamaño perturbara la mente. Sonríen como imbéciles. Son culpables del estado en que me encuentro, y lo saben. Se abrazan a su vulgaridad como a una especie de salud. ¿Y qué si se encontraran sorprendidos igual que yo? Se volverían locos. ¿Y qué si dos vidas se escurriesen entre mis muslos? He visto la limpia sala blanca con sus instrumentos. Es un lugar de alaridos. No es feliz. «Aquí es donde vendrás cuando estés preparada.» Las luces de la noche son planas lunas rojas. La sangre las apaga. No estoy preparada para que algo me suceda. Debería haber asesinado a lo que me asesina
SEGUNDA VOZ:
Soy acusada. Sueño con masacres. Soy un jardín de negras y rojas agonías. Las bebo, odiándome, odiando y temiendo. Y ahora el mundo concibe su fin y corre en pos de él, los brazos tendidos hacia el amor. Un amor de muerte que todo lo enferma. Un sol muerto tiñe el periódico. Es rojo. Pierdo vida tras vida. La negra tierra se las bebe. Ella es la vampira de todas nosotras. Así nos sostiene, cebándonos, bondadosa. Su boca es roja. La conozco. La conozco íntimamente. Vieja cara de invierno, vieja cara estéril, vieja bomba de tiempo. Los hombres la han usado vilmente. Se los comerá. Se los comerá, se los comerá, se los comerá al final. El sol se pone. Muero. Provoco una muerte
lunes, 22 de septiembre de 2014
miércoles, 3 de septiembre de 2014
29
No tengo nada que decir. Ya lo dice todo Cortazar, en este
breve capítulo. Podría amanecer así cada lunes, cada día de la semana. Podría
morir de esa asfixia y resucitar con el
boca a boca de la literatura.
Capítulo 7 de RAYUELA
domingo, 31 de agosto de 2014
28
Foto:Alin Ciortea
Su cuerpo se contoneaba con total pretensión y alevosía. Una
danza endemoniada parecía poseerla y cada nota de música aumentaba el vaivén de
sus caderas, su frenesí. Provocadora, le mataba lentamente acercando sus labios
al destino. La noche cubrió su cuerpo de una lasciva oscuridad, envolvía deseos
enroscados en los rizos que jugaban con las luces de neón.
Así, dándole una gran calada a su cigarro quemaba sus ganas
y con ansia exhalaba el humo en la cara perpleja de aquel hombre que nunca,
antes, había ardido. Aquel hombre que consumía en su menú diario el plato que más detestaba.
Hay quienes no son capaces de asesinar situaciones sin tener
resentimiento de culpa, quienes no son
capaces de morder una emoción, quienes viven la vida de otros y la suya la
sacrifican a la mediocridad de aquello que está bien para los demás aunque cada
uno de sus sueños nazca muerto. Hay quienes se conforman con la infeliz y triste
existencia de poseer un billete en la mano para quedarse en el andén.
Hay quienes tras leer
esto no querrán reconocer que se reflejan.
jueves, 21 de agosto de 2014
27
El compromiso y la rebeldía fue precisamente el que llevó a que Zarmina, una joven escritora afgana, acabara quemándose viva y abandonando este mundo años atrás. La poeta recitaba landays (breves poemas de dos versos que expresan quejas y miedos profundos) en una radio de mujeres a la que llamaba secretamente. Cuando sus hermanos la descubrieron, le dieron una paliza y le prohibieron volver a escribir aquellas cosas obscenas y vergonzosas para su familia. A Zarmina no le quedó más remedio que suicidarse. El fuego la liberaría para siempre. Las señales de su humo se elevarían en el cielo y lograrían que su historia se publicara en toda la prensa internacional
Así es la poesía secreta y mortal de las mujeres afganas (texto y poesía ampliado en el enlace a la noticia)
Yo llamo. Tu eres piedra
Un día cuando me busques, descubrirás que me he marchado.
Me vendiste a un hombre viejo, padre,
Que Dios destruya tu casa, yo era tu hija.
Hacer el amor con un hombre viejo
es como cogerse un arrugado tallo de maíz ennegrecido por el moho.
Cuando hermanas se sientan juntas, siempre alaban a sus hermanos.
Cuando hermanos se sientan juntos, venden a sus hermanas a otros.
Me haré un tatuaje con la sangre de mi amado
y apenaré a toda rosa en el verde jardín.
Desafortunado tú que no me visitaste anoche,
Confundí el duro poste de madera de la cama con un hombre.
Hija, en América los ríos no llevan agua,
Las niñas pequeñas en el internet llenan sus jarras.
Podría haber probado la muerte por una probada de tu lengua,
viéndote comer helado cuando éramos jóvenes.
Vamos, dejemos a estos idiotas de pueblo
y casémonos con hombres Kabul con cortes de pelo de Bollywood.
¡Traté de besarte en secreto pero estás calvo!
Tu desnudo cráneo contra la pared ha golpeado..
Mi amor es justo como sólo puede ser un soldado americano.
Para él soy obscura como un Talibán, así que me ha martirizado.
Oh cariño, tu eres Americano para mis ojos,
Eres culpable; lo siento.
Porque mi amado es Americano,
pústulas florecen en mi corazón.
Sueño que soy el presidente.
Cuando despierto, soy la pordiosera del mundo.
Vuelve negro de pólvora o rojo sangre
pero no vuelvas entero a deshonrar mi cama.
¿Qué podrías ser sino un bravo guerrero,
tu que has bebido la leche de una madre Pashto?
Mi amor dio su vida por nuestra tierra,
Coseré su velo con una hebra de mi cabello.
En batalla, deben haber dos hermanos;
uno para ser martirizado, otro que prepare el velo del primero.
Portas un denso turbante sobre tu calva
para ocultar tu edad. ¿Con qué motivo? ¡Estas casi muerto!
La vieja cabra buscaba un beso de mi abadejo
como quitarle un pedazo de carne del hocico a un hambriento perro.
Mi cuerpo es fresco como una hoja de henna;
verde por fuera; adentro, carne cruda.
¿Qué has hecho conmigo, Dios mío?
Otras han florecido, yo permanezco apretada como un brote.
Las viudas llevan dulces al altar de un santo.
Yo le llevaré a Dios palomitas, rogándole que mate al mío.
Mi cuerpo me pertenece a mí;
a otros su dominio.
En la prisión de Policharki, nada tengo que me pertenezca,
excepto el corazón de mi corazón que vive entre sus muros de piedra.
Estoy cansada de adorar flores exóticas,
Extraño los jardines de Sangin; eran pobres pero nuestros.
La separación trajo este tipo de pena:
Hizo de sí misma un mulla y a mí la ladrona del pueblo.
Que Dios destruya la Casa Blanca y mate al hombre
que envió misiles estadounidenses a quemar mi casa.
Bush, no te enorgullezcas tanto de tu carro armado.
Mi bomba remota, desde lejos, lo hará volar en pedazos.
Los drones han llegado al cielo afgano.
Las bocas de nuestros cohetes contestarán a su llamado.
Mi Nabi fue muerto por un drone.
Que Dios destruya a tus hijos, América, has asesinado a los míos.
Que Dios destruya a los Talibanes y termine sus guerras,
Ellos hecho de las mujeres afganas viudas y rameras.
Ven a Guantánamo.
Sigue el repique de mis cadenas.
Madre, ven a las ventanas de la prisión
Háblame antes de que vaya a la horca.
Por favor dile al guardia de la prisión
que no sea tan cruel con mi hijo, Allah Mohamad.
Hamid Karzai vino a Kabul
a enseñarle a nuestras niñas a vestirse en dólares.
Hamid Karzai envió a nuestros hijos a Irán
y los hizo esclavos de la heroína.
Separación, tu prendes fuego
en el corazón y casa de todo amante.
Así es la poesía secreta y mortal de las mujeres afganas (texto y poesía ampliado en el enlace a la noticia)
Yo llamo. Tu eres piedra
Un día cuando me busques, descubrirás que me he marchado.
Me vendiste a un hombre viejo, padre,
Que Dios destruya tu casa, yo era tu hija.
Hacer el amor con un hombre viejo
es como cogerse un arrugado tallo de maíz ennegrecido por el moho.
Cuando hermanas se sientan juntas, siempre alaban a sus hermanos.
Cuando hermanos se sientan juntos, venden a sus hermanas a otros.
Me haré un tatuaje con la sangre de mi amado
y apenaré a toda rosa en el verde jardín.
Desafortunado tú que no me visitaste anoche,
Confundí el duro poste de madera de la cama con un hombre.
Hija, en América los ríos no llevan agua,
Las niñas pequeñas en el internet llenan sus jarras.
Podría haber probado la muerte por una probada de tu lengua,
viéndote comer helado cuando éramos jóvenes.
Vamos, dejemos a estos idiotas de pueblo
y casémonos con hombres Kabul con cortes de pelo de Bollywood.
¡Traté de besarte en secreto pero estás calvo!
Tu desnudo cráneo contra la pared ha golpeado..
Mi amor es justo como sólo puede ser un soldado americano.
Para él soy obscura como un Talibán, así que me ha martirizado.
Oh cariño, tu eres Americano para mis ojos,
Eres culpable; lo siento.
Porque mi amado es Americano,
pústulas florecen en mi corazón.
Sueño que soy el presidente.
Cuando despierto, soy la pordiosera del mundo.
Vuelve negro de pólvora o rojo sangre
pero no vuelvas entero a deshonrar mi cama.
¿Qué podrías ser sino un bravo guerrero,
tu que has bebido la leche de una madre Pashto?
Mi amor dio su vida por nuestra tierra,
Coseré su velo con una hebra de mi cabello.
En batalla, deben haber dos hermanos;
uno para ser martirizado, otro que prepare el velo del primero.
Portas un denso turbante sobre tu calva
para ocultar tu edad. ¿Con qué motivo? ¡Estas casi muerto!
La vieja cabra buscaba un beso de mi abadejo
como quitarle un pedazo de carne del hocico a un hambriento perro.
Mi cuerpo es fresco como una hoja de henna;
verde por fuera; adentro, carne cruda.
¿Qué has hecho conmigo, Dios mío?
Otras han florecido, yo permanezco apretada como un brote.
Las viudas llevan dulces al altar de un santo.
Yo le llevaré a Dios palomitas, rogándole que mate al mío.
Mi cuerpo me pertenece a mí;
a otros su dominio.
En la prisión de Policharki, nada tengo que me pertenezca,
excepto el corazón de mi corazón que vive entre sus muros de piedra.
Estoy cansada de adorar flores exóticas,
Extraño los jardines de Sangin; eran pobres pero nuestros.
La separación trajo este tipo de pena:
Hizo de sí misma un mulla y a mí la ladrona del pueblo.
Que Dios destruya la Casa Blanca y mate al hombre
que envió misiles estadounidenses a quemar mi casa.
Bush, no te enorgullezcas tanto de tu carro armado.
Mi bomba remota, desde lejos, lo hará volar en pedazos.
Los drones han llegado al cielo afgano.
Las bocas de nuestros cohetes contestarán a su llamado.
Mi Nabi fue muerto por un drone.
Que Dios destruya a tus hijos, América, has asesinado a los míos.
Que Dios destruya a los Talibanes y termine sus guerras,
Ellos hecho de las mujeres afganas viudas y rameras.
Ven a Guantánamo.
Sigue el repique de mis cadenas.
Madre, ven a las ventanas de la prisión
Háblame antes de que vaya a la horca.
Por favor dile al guardia de la prisión
que no sea tan cruel con mi hijo, Allah Mohamad.
Hamid Karzai vino a Kabul
a enseñarle a nuestras niñas a vestirse en dólares.
Hamid Karzai envió a nuestros hijos a Irán
y los hizo esclavos de la heroína.
Separación, tu prendes fuego
en el corazón y casa de todo amante.
sábado, 9 de agosto de 2014
martes, 27 de mayo de 2014
25
Recitando Chinato:
Anoche pasé frío y me desenamoré un poco.
Anoche pasé frío y fui poeta.
Anoche, mientras mi carne se helaba
y mi alma en mi cuerpo se escondía,
vi como mi amor para ti
era un juguete pasado ya de moda que ya nada valía.
Cualquier amanecer echarán
al viejo juguete de mi amor a un carro de basura,
y alefándose en la amarga soledad
oirá al carretero dar palos a su mula
que todo se lo da por un poco de paja
y, a veces, pochas uvas.
Y estaré allí donde ya nada vale nada
hasta que algún día una dulce gitanilla,
con mocos y pecas en la cara,
limpie con su manga grasienta
la suciedad que la sociedad pegó a mi alma;
y volveré a ser un juguete reluciente de amor y de alegría.
¡Que importa que me engañes si luego me sonríes!
¡Qué importa ser poeta o ser basura!
Anoche pasé frío en el cuerpo y en el alma...
Anoche pasé frío y quedó mi libertad de amor helada
domingo, 25 de mayo de 2014
24
Foto: Harold Feinstein
Tuve que borrar tu voz para no beberte,
para no fumarte,
para no estrangular tu cintura.
-Miénteme-
Dime que la vida es bella,
que todo cuanto nos rodea no es real,
que vendrás a buscarme,
que seré princesa de tu cuento;
esclava de tu cama,
niña en tu regazo,
loba en tu mirada.
-Háblame-
Susúrrame al oído las mentiras,
sé mi siervo y besa mi pisada,
que sólo yo poseo tus ojos
y que las heridas
no duelen en la distancia.
-Succióname-
Lame este cuerpo dolorido
que encuentra su paz en los orgasmos.
para no fumarte,
para no estrangular tu cintura.
-Miénteme-
Dime que la vida es bella,
que todo cuanto nos rodea no es real,
que vendrás a buscarme,
que seré princesa de tu cuento;
esclava de tu cama,
niña en tu regazo,
loba en tu mirada.
-Háblame-
Susúrrame al oído las mentiras,
sé mi siervo y besa mi pisada,
que sólo yo poseo tus ojos
y que las heridas
no duelen en la distancia.
-Succióname-
Lame este cuerpo dolorido
que encuentra su paz en los orgasmos.
domingo, 18 de mayo de 2014
23
Foto: Sandra Garrido
Era de dentro a fuera la fachada. La erosión del tiempo, un
color sepia deteriorado por la falta de observarla. Como decía, era de dentro a
fuera; su voz, su gemido de madera, su crujir. Guarda el secreto que nunca nos
confiesa. Su calor se confunde con la húmeda soledad de las paredes. Pero hay
un llanto que conmueve, un llanto emparedado, despierta cada noche en su
desnudez interna.
Un hogar desahuciado de fantasmas. Ya no hay vida que cueza
a fuego lento la sopa del desencanto. Sí
fragancia. El perfume a rancio del cartón anciano.
Fue el primer recuerdo; las moquetas infestadas de ácaros,
las puertas con lunas en sus vidrieras. La cocina independiente y el fogón. El caldo
con el desconchado gotelé. Toda una infancia esparcida por el suelo. Igual que
la bolsa de leche que dejaban cada día junto a la puerta. Ya no está el
descansillo. Sólo ladrillos rojos. Sólo tejados yertos.
22
Foto: Robert Doisneau
Marta Sanz
“Poemario Vintage”
Pero
también –quién no lo sabe-
existen
los amores penosos.
La fiebre tifoidea.
Las mondas de patata.
Y el cristal
se rompe
cortando
las plantas de los pies
de otros niños.
Perdidos.
Una larga,
afilada,
puntiaguda esquirla,
como aguja hipodérmica
o rústica
piedra de sílex,
araña
rasga
rompe
la fibra sutil
del seso de primate
-el mono toca los platillos sin interrupción-
Desgarrado
el neurálgico tronco,
ya no queda
ni un hueco
para conservar la vida.
Sobre el espejo,
una gotita de sangre.
No es nada.
No duele.
sábado, 17 de mayo de 2014
21
Foto: Henri Cartier Bresson
SE AMABLE...
Bukowsky
Siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.
A uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros
sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son
de edad avanzada.
Pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
Han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado
a ver
¿Qué no es culpa suya?
¿culpa de quién?
¿mía?
se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su
miedo.
La edad no es un crimen
pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada
entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas
sí lo es.
20
Foto: Cartier-Bresson
Fe ingrata
jueces dementes apuntan con el dedo,
dictan sentencia a REOS fortuitos.
II
Me ataron las cuerdas vocales
clavaron en mis manos estacas de injusticia...
en ríos de versos me desangro
y desaparezco por el desagüe
mientras
se suicida la última sonrisa
en el espejo de una lágrima.
sábado, 10 de mayo de 2014
19
Como los erizos, ya sabéis, los hombres un día sintieron el
frío. Y quisieron compartirlo. Entonces
inventaron el amor. El resultado fue, ya sabéis, como en los erizos.
¿Qué queda de las alegrías y penas del amor cuando éste
desaparece? Nada, o peor que nada; queda el recuerdo de un olvido. Y menos mal
cuando no lo punza la sombra de aquellas espinas; de aquellas espinas, ya
sabéis.
La siguientes páginas son el recuerdo de un olvido.
Luis Cernuda
Introducción del libro “Donde habite el olvido”
18
Foto: Harold Feinstein
Fragmento de “ El Sunset Limited” de Cormarc McCarthy
(…)Blanco: Tengo la impresión de que considera usted que
la cultura contribuye de algún modo a las desgracias humanas. Que cuanto más
sabe uno, más probabilidades tiene de ser infeliz.
Negro: Yo no creo haber dicho tal cosa. Es más, me parece
que lo ha dicho usted.
Blanco: ¿Yo? No.
Negro: Mm-mm Pero lo cree ¿A que sí?
Banco: No
Negro: ¿No?
Blanco: No lo sé, Puede que sea cierto.
(…)
Blanco: Le parece que mi cultura me está empujando al
suicidio, ¿no?
Negro: No quería decir eso. Sólo planteaba la pregunta.
(…)
martes, 1 de abril de 2014
17
Mujer en cruz,
en una mano los latidos
en la otra los pensamientos.
Mi lengua, un nudo.
Mi lengua, un nudo.
Exorcizo el último ángel.
Flagelada mi buena voluntad,
a Lucifer espero con su abrazo.
En la codicia de morderle al mundo,
me indigesto de avaro consumismo,
dispepsia crónica en mi psique.
Sangrante espíritu,
escalo por fragosos círculos
con las piernas de par en par.
Mujer en cruz.
Mujer en cruz.
sábado, 29 de marzo de 2014
15
Subastan en la esquina
las tripas del pescado,
un gentío hambriento
se alborota.
Entre gritos y miradas de búho
amontonan insultos en los adoquines,
aunque se queden sin su parte de intestino
habrán dejado aliviados
sus ruines y contenidas almas.
Goya (Saturno devorando a su hijo)
14
SEÑALES DE TRÁNSITO
Reuní un congreso de hormigas putas para que masticaran las
hojas de tu recuerdo. Te borré de las paredes, del techo, del aire. Dediqué
días y noches a borrarte. Lijé maderas, sombras y sábanas. Borré tu culo de las
sillas. Hice un trabajo de borradería tan bueno que, si algún día volvés,
cuando trates de hablar, verás que tenés borradas la lengua y las palabras
José Sbarra –Plástico Cruel
Foto: Daisuke Yokota
sábado, 22 de marzo de 2014
13
Una vez barridas las calles
y arrojados los deshechos
a la basura,
salgo dispuesta
con los bolsillos llenos de voluntad;
aunque sé de aquellos
que padecen el síndrome de Diógenes
y recogen la inmundicia ajena.
Me bastará con saberme diferente
no rara
raro es encontrarse derrochadores de amnistía,
sembradores de paz.
Antes le crecían arrugas a los derechos
hoy restan las obligaciones
e inmovibles
nos adherimos a la cómoda butaca.
y arrojados los deshechos
a la basura,
salgo dispuesta
con los bolsillos llenos de voluntad;
aunque sé de aquellos
que padecen el síndrome de Diógenes
y recogen la inmundicia ajena.
Me bastará con saberme diferente
no rara
raro es encontrarse derrochadores de amnistía,
sembradores de paz.
Antes le crecían arrugas a los derechos
hoy restan las obligaciones
e inmovibles
nos adherimos a la cómoda butaca.
sábado, 15 de marzo de 2014
12
“LA GRANDEZA QUE NO PODEMOS VER”
Tracy K. Smith (Vida en Marte)
Cuando nuestra risa rueda por el suelo
Como perlas arrancadas del cuello de una chica,
¿Qué aguarda allí donde la risa une?
Y después, cuando nuestro aliento entrecortado
Nos tumba sobre un lecho de hojas, ¿qué nutre
Con incesante cuidado a esas hojas?
Es sólido, pero permeable, como un estado de ánimo.
Como Dios, no tiene rostro. Como la lujuria,
Parpadea sin una pizca de culpa.
Entramos y salimos de las habitaciones, dejando
Nuestro polvo, nuestras voces agrupadas reunidas en el
alféizar.
Nos apresuramos de puerta en puerta a un diluvio
De días. Los viejos árboles ascienden, sus trocos gruesos
Con anillos nuevos. Todo cuanto vemos crece
En la tierra. Y todo lo que no vimos
Apoya su peso inmortal en nuestros oídos
Y canta.
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